Un matin de printemps vous donnez naissance à une belle enfant que vous avez faite au début d'un été.
Elle a dix, puis vingt printemps, et aujourd'hui trente.
Devant elle, l'été de sa jeune vie.
De Reims je n'aurai vu ce samedi que le magasin Hic-et-Ah, et les bouilles d'anges en gargouilles fixées aux passerelles qui franchissent la rocade périphérique. Je me demande comment les Rémois — lorsqu'ils roulent parechoc contre parechoc dans les bouchons des heures de pointe — interprètent ce sourire gentiment pervers et insistant au-dessus de leurs parebrises...
En route pour Vouziers , nous nous sommes arrêtés pour déjeuner à Rethel , précisément au Sanglier des Ardennes, brasserie hautement recommandable pour sa spécialité de boudin blanc aux pommes.(1)
Arrivés à destination, le temps de déballer les cartons suédois (moi) et de réaliser quelques montages (Clément-Fils et son père), et nous prenions en famille la route de Varennes . Comme le pauvre roi en fuite nous nous y sommes arrêtés, mais c'est librement que nous avons continué et qu'en attendant l'heure du dîner à Vienne-le-Château, nous nous sommes enfoncés dans la forêt d'Argonne.
Cette note je l'ai déjà publiée ici en mai 2009, deux ans après la mort de maman, et plus récemment dans les blogalams n°1.lien
La revoilà parce que je l'ai aussi envoyée comme contribution au projet de l'écrivain Mathieu Simonet,lien et que cela fera cinq ans demain...
“ se pencher sur son passé, c'est risquer de tomber dans l'oubli, Michel Colucci, dit Coluche ”
Je n'ai pas pu écrire ce qui suit et qui est personnel, dans le même billet que la critique du roman l'Histoire de l'oubli de Stefan Merrill Block, pour Masse Critique de Babelio. Pourtant c'est à la lecture de ce roman que me sont revenues des pensées, souvenirs et réflexions que j'ai choisi de noter ici à part pour ne pas les ... oublier.
La maladie d'Alzheimer est une chute lente, très lente comme dans un cauchemar, dans les profondeurs de l'oubli de soi et des autres.
Comme les mots d'enfants, les paroles des malades nous amusent un temps, nous émeuvent, nous faisant croire parfois à un bref retour de lucidité, d'humour. Je me souviens de la réaction récurrente de maman quand on la prévenait de l'arrivée de la dame qui lui prodiguait des soins à domicile quotidiennement depuis des mois. Maman faisait l'étonnée, mettait en doute l'arrivée annoncée de Madame Martin. Un temps j'ai cru que c'était une gentille taquinerie de sa part, comme avant. Par la suite, elle en vint à nier que la dame soit venue la voir la veille et les autres jours, disant que Madame Martin, elle ne la voyait jamais :
— Ça m'étonnerait bien qu'elle vienne, elle n'est jamais venue ici, discutait-elle âprement quand on essayait de la raisonner :
Chaque jour la même scène, répétée, pendant des années.
Entrez, entrez : aujourd'hui c'est le Grand Opening du premier restaurant de mon neveu Julien à... Singapour !
Full Steam,lien 20 Cross Street, #01-31/33 China Square Central, Singapore, Singapore 048423
J'ai choisi pour l'occasion un large extrait d'un texte poético-gastronomique de Marc-Edouard Nabe dans Zigzags, publié en 1986 :
“ Et puis souvent, je vais manger chez Chartier : vaste relique fantasmagorique, ambiance boisée, diligence, animation : c'est le meilleur restaurant de Paris. ”
Lire la suite "[singapour, paris] un restaurant, texte de marc-edouard nabe" »
en avant-chronique de Limonov d'Emmanuel Carrère
Je ne garde pas les livres que je lis, je les passe. Sauf quelques uns, bien sûr, qui me sont chers. Hors d’atteinte très haut sur une étagère il y en a un qui ne me quittera jamais et pourtant je ne l’ai certainement pas lu tout entier. J’ai demandé le secours du bras conjugal pour l’atteindre et ainsi l’avoir près de moi quand j’écrirai (prochainement) une note de lecture sur Limonov, d’Emmanuel Carrère que je viens de finir (et qui restera parmi les livres que je garde).
Gros bouquin au look académique démodé et tristounet, jaquette écornée, odeur agréable de papier épais et poussiéreux, contours des pages parcheminés, il s’ouvre aux pages de mes poèmes russes préférés à l’époque et que j’avais oubliés. Cadeau de mon père parce que je faisais russe en deuxième langue au lycée d’Orsay, c’est :
La Poésie russe, édition bilingue, quatre-vint-quatorze poètes, anthologie réunie et publiée sous la direction de Elsa Triolet, Seghers Paris, octobre 1965, 573 pages.
Service technique d'hébergement
Sixapart S.A., 104 Avenue du Président Kennedy 75116 Paris, France
Tél. : +33 (0)1 44 14 16 60
Pour toute question ou réclamation concernant ce weblog veuillez adresser un e-mail à l'adresse suivante : tilly[DOT]bayardrichard[AT]free[DOT]fr
Les commentaires récents